Chalacos

Hoy vuelvo a la escritura después de algunos días de ausencia. Es grato encontrarse con comentarios de lo que uno escribe o de lo que produce con su escritura.

Inevitablemente me encuentro en las letras con Kram, con el frío que cala los huesos y la nostalgia culinaria, que a ratos se torna insospechadamente cómplice de lo que estamos sintiendo. A pesar de estar cerca de mis olores y sabores preferidos, (esos que acompañan desde la infancia, heredados de los abuelos y abuelas), pasan días en que mi comida se remite a lo que caiga a la hora de almuerzo, sin muchas pretensiones, solo la de llenar ese espacio en el centro del cuerpo, una comida "casera", pero de restaurante, sin "eso" que tiene la comida de la casa.

Me encontré por esas cosas del destino con unos Chalacos en el terminal pesquero de Talcahuano. El vendedor levanta la bandeja donde estaban estos pescados y la deja en forma vertical, los chalacos no se caían, estaban fresquísimos. ¡Profe, lleve Chalacos...!, están fresquitos.

Chalacos, carne rosada, caldilo de mi abuelo Baucha.

-Trae una botella de vino del cuarto, que viene el caballero de los chalacos...- suena en mi cabeza la voz de mi abuelo y viene a mi memoria la cara y la forma corporal del caballero de los chalacos, que venía de Chome o Rocoto, a saludar a mi abuelo, a realizar el ejercicio de trueque que ellos gustaban de hacer: chalacos, coyoy, luche, chupones, vino, ropa, alambres y largas conversaciones de sábado en la mañana.

Sentados a la mesa de la cocina, comiendo caldillo, o pan amasado, van tejiendo sus propias historias y por cierto, creo sin saberlo también la mía.

Mañana domingo voy a cocinar Caldillo de Chalacos.